Poema encontrado en cualquier libro de algún estante de no sé qué biblioteca pública, transcrito en alguna libreta de notas y encontrado ahora, muchos años después pero justo a tiempo, resistiéndose a perecer en los laberintos del traspapelaje.
LÁSTIMA. ÉRAMOS UN BUEN INVENTO
Yehuda Amichai
Amputaron
tus muslos de mi cintura.
Para mí serán siempre
médicos. Todos ellos.
Nos desprendieron
al uno del otro. Para mí son ingenieros.
Lástima. Éramos un buen invento
amando: un avión hecho de un hombre y una mujer
con alas y todo:
nos elevamos un poco de la tierra,
volamos un poco.
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